por fin el fin

sabido es que                                                                          

pudo ser en medio del día o en medio de la noche

con furor de sol radiante o una luna palpitante

pero siempre será de una vez, una única vez...

tal vez tañarían campanas o quizás un silencio

no necesariamente la tumba estaría pronta

pero cuando todo ocurre, el fin puede no avisarnos

y el mundo se reducirá a unas moradas mortajas

.

es inútil correr escapando por los caminos

también las danzas y alegrías en la ocasión

niños, viejos, jóvenes y valientes, nadie escapa

pero la sensación aún está por descubrirse

quizá sea un poema al que nadie quiere leer

somos como un recuerdo sin llegar a la memoria

y no tan precavidos como para eternizarnos

.

.

.

entonces                                                                              

el músculo tembló, y la palidez la piel colmó

fantasmas y ánimas se convidaron a bailar

el final parece un sino cierto e incontenible

los ojos perdieron su brillo hasta que se cerraron

luctuoso instante que es raro y sobrecogedor

un trueno rompió el corazón liberando el alma

y nuestros átomos se perdieron en la oscuridad

.

querid@s tod@s puede que sea esta la última entrega de este blog

entonces -nobleza obliga- quiero agradecer todas las lecturas y por supuesto

todos los comentarios que alentaron a hincar la pluma sobre

el papel para tallar versos

que pretendieron ser de vuestro agrado

.

con mi mayor estima, mis saludos fraternales

omar (enletrasarte)

sonreír acaso

hay una luz
un brillo que rompe la oscuridad
es apenas un detalle
una falla entre tanta sombra
.
mi corazón no puede más que acelerarse
se inflama mi pecho
un pincel inasible pinta una sonrisa en mis labios
es gracias a ese destello leve
.
la máquina del mundo gira su noria
el universo se mueve constantemente
todo es relativo
menos esa lucecita que me emociona
.
los animales despiertan llenos de confianza
las aves gorjean como nunca
la vegetación pone banderas de verdor natural
los hombres son sombras, pero entre ellos
nace un pequeño que mira con otros ojos,
que ama desde el primer momento,
que busca con sus manos,
que huele distinto
.
a su alrededor nadie tiene convicción
de cual será su protagonismo en la vida,
son portadores de deseos y de incertidumbres,
pero yo sé que ese niño es la luz,
es la espada amorosa que corta nieblas
.
me ha hecho sonreír
¿acaso eso no es una prueba de que se puede ser feliz?

por fortuna somos efímeros

lo tangible en nosotros revela que:
la carne es débil
la osamenta frágil como el cristal
la dentadura amarfilada y quebradiza
las uñas se ablandan
el pelo al final pierde el color o se cae
los ojos pierden brillo y visión
la lengua se seca
la fertilidad se pierde
.
¿somos un alma fuerte envueltos en un contorno descartable?
.
pero lo intangible en tanto demuestra que:
la duda pesa como la sísifa piedra
la angustia ahoga desde el interior
el dolor zahiere sin dejar marcas
la indignación nos apoca
los celos persiguen
la pena atormenta
el miedo paraliza
el amor puede matarnos
.
no somos nada que valga la pena la eternidad, lo tangible
se destruye y los inasible es demasiado cruel

el verdadero rebelde

le he dicho ¡háblame!
y se limitó a mirarme,
mírame dije y me habló
.
le he dicho ¡tócame!
y se alejó por el camino,
entonces indignado vociferé ¡vete!
y me tocó
.
ay, que no se puede con este corazón,
hace lo que le viene en ganas
.
su rebeldía lo hace un buen consejero;
mientras balbucea su voz rítmica y sencilla
me tiene a su merced en apacible vivencia;
pero cuando rompe mis autoritarias bridas
cual un potro desbocado arremete contra mi pecho
queriéndose escapar ¡ay, que no se puede!
.
cántaro de la estupidez, se llena de dolor
por mundanas quimeras en las fuentes del desamor
¡él, que es como un dios!
¿porqué? 
si vive y muere rodeado de mi, oculto, seguro;
niño del alma en la placenta del sentimiento
.
¡mírame!y el muy bribón cierra sus ojos
¡háblame!
mientras enciende la llama del silencio
¡ven!
pero no, se aleja con su tamborileo inasible
¿me tocas?
ay, lo siento dentro de mi, pero sin responder,
se ha quedado mudo, no caracolea su música
en el mar de mis fantasías
.
sé que no ha muerto,
sé que juega al amor como un inocente niño,
¡cómo no sufrir, si el amor no es un juego, es 
el más caro sueño de tantos buscadores que no lo encuentran!
.
arde el vientre de mi alma,
un hierro incandescente me atraviesa de parte a parte
y comprendo que vivir es nada más
sufrir por amor, morir por él, morir en una corazonada
.

Infulas y Rea - versos libres

INFULAS

Si yo estuviese en tu cabeza, poeta...

Encadenada a una idea. Corriendo por tus versos como una niña, ¡ay que feliz!

No la más feliz, sino auténticamente feliz.

Ser tuya y tocar las palabras una a una con mis femeninas caricias.

Quisiera estar en tu cabeza danzando con los brazos alzados al cielo y en el girar febril de ese encanto, convertirme en poesía…, oliendo a poesía, siendo la mujer que soy a grupas de tus sueños, mojada de tu declamada voz.

Lánzame por el aire en tu aliento, como un suspiro, como una flecha de amor hacia tu amor…

REA

Tuviste oportunidad de ser madre. De ser hija. De ser amante.

Pero prefieres andar de mano en mano, de sueño en sueño, de ansias en ansias, como una rea que ha perdido pudor y autoestima.

Vienes a mí, cantando versos que parecen merecedores de mi sorpresa, de mi gusto, de mi pasión, y te vas a cualquier hora, a cualquier lugar, como toda sorpresa, gusto o pasión. Eres efímera.

¿Quién en tu vientre vive y crece, para ser parido en una estrofa?

¿Quién es tu progenitor? Yo no me hago cargo.

¿Quién te ama más que yo?                

Musa rea, que camina los adoquines del arrabal de mi mente. Musa rea, que se viste de percal para no pretender ser de la alta sociedad. Musa rea, que se embriaga de la tinta negra del dolor. Musa rea, ¡basta de besos de papel!

Me siento humillado por tu apariencia, y no sólo por eso, en verdad eres rea.

Rea que grita detrás de las rejas de la injusticia.

Rea que se oculta de la policía represora.

Rea que se ríe de lo correcto políticamente.

Rea prefiere jugar en las plazas con los niños en lugar de darme sus mejores versos.

Rea que acaricia a los viejos que dan migas de pan a las palomas, mientras el mundo se derrumba.

Rea que levanta reivindicaciones obreras en un país capitalista.

Rea porque da todo por amor, sin importar las consecuencias. ¿Dónde se ha visto?

Rea, y mil veces rea. ¿Por qué me abandonaste?

mi cerebro, mi tirano

debajo
un hombre con sus órganos, piel y huesos
bajo la tutela inaprensible de su tiranía,
todo bajo su designio maldito;
ya abro mis ojos, ya los cierro,
respiro,
camino,
todo es su obra, todo es su antojo
.
quiero pensar por mi mismo
tratando de averiguar si mis sentimientos
son míos
pero todo pensamiento, ilusión o deseo
le pertenecen
le son intrínsecos
.
me atormenta su razón sobre la sinrazón
el hecho de que junto al bien desear
está acunando el odio, 
y en los bretes donde descansan mis sueños
se desperezan las pesadillas que sobresaltan mis ánimos
.
en su inmensidad
el muy huraño me destina una porción diminuta
para soñar, pensar, saber, crear, vivir
semeja la vía láctea que deambula perdida en el universo;
tiene tan poca vida, aunque pudiera ser gigantesca
.
más le vale que los recuerdos 
a los que me condena, sean los que pertenecen a ti,
al calor de tu piel, al perfume de tu pelo, al garbo de tu andar;
más le vale expulse los malos pensamientos,
dudas, celos, rencores
.
el muy bribón sabe mentir,
inventar un verso sutil que clavados en tus ojos
cante la juglaresca historia que quieres conocer;
tal es así
que no pierde oportunidad de mentirme a mi mismo
en lo que dimos en llamar ego,
chauvinismo de mis fueros sobre todo lo que me rodea
.
ay si le pudiese creer, como lo haces tu,
que mi pasión es una candela ardiente
que se incendia bajo mi piel,
que mis deseos de ti es el resultado del estertor
del aire que respiramos juntos, cual si fuera la última vez
que tuviésemos oportunidad de hacerlo
.
cómo quisiera creer que somos salvajes
sin ningún conocimiento
ignorantes del amor
para inventarlo
para crear en nuestra imaginación
todo lo que este cerebro nos quiere hacer creer
que es la felicidad
.
crearnos
solos tu y yo
perdidos en un beso
a ojos cerrados conocernos cada palmo de nuestro cuerpo
sin que ese intruso nos diga de qué estamos hechos
.
amarnos con locura
en la más absoluta razón de querernos por querernos
y después de eso
sabido del amor
sabido uno del otro
aprendidos todos los gustos
experimentados todos los sentidos
poner en nuestros cerebros
la dosis exacta 
del amor perfecto
.
si
ya sé
mis palabras son utopía
mi cerebro gobierna sobre mi
el tuyo sobre ti
no obstante, individuos, podemos aceptar
que el amor que sentimos
es tan único
como nosotros mismos;
tanto como un lirio silvestre
que rompe el capullo
respira
bebe el sol
se marchita
y muere dejando su simiente a merced del viento
.
esa brevedad del amor
es lo que lo hace maravilloso
¿verdad?
.

hombre de humo (lo más leído para desearles un gran 2016)

fíjate,
cuanto quisiera ser el humo del cigarrillo
.
que cual nube de aurora boreal
tiene la magia policrómica sin aplicar a lo básico,
al tedio de lo conocido
.
ves?
como danza por el aire
semejante a la lava que sinuosa,
cae por las laderas de la nada
.
y porqué no un río?
un Santa Lucía nervioso que zigzaguea su cauce
entre los montes naturales del espacio
.
cuanto quisiera ser vagabundo
escurriéndome por las ventanas abiertas hacia el mundo,
lleno de esperanzas de que 'el afuera' no es abrumador
.
dejarme llevar por el viento o por la brisa leve,
esa; que sangra por encima del mar;
la que huye sin descanso
.
y en la brevedad de una bocanada de humo,
tan como la vida,
serlo todo
.
serlo todo, todo;
figuraciones del amor porque soy corpóreo,
estando hecho de fantasías
.
un hombre de humo hecho con fantasmas de la ilusión
y al final
diluirme ciego, sordo y mudo como un humo cualquiera
porque tu beso abandona mi boca
.



sean felices!

un momento de amor

Hay un sitio, en la frontera del deseo, donde convergen pequeños estremecimientos, únicos, dolorosos de hermosura y ansiedad.

Y del árbol eterno de la vida caen los frutos maduros sobre tu piel, al tiempo que una llovizna sensual y tibia se encharca en lo profundo de nuestras intimidades; todo movimiento ocurre en aquel lugar.

Es una calle angosta que limita las ansias con las realidades, entonces, corres como huyendo del mundo y te haces diminuto, a lo lejos.

Lejos de todo conocimiento, porque en lugar de racionalidad –que ahora es ceniza que se esparce por el aire- todo se te vuelve instintivo, natural e increíblemente humano.

poesía abierta

ciertas veces, la poesía es nada más hablar contigo,

dejar caer sobre el aire tibio que habita nuestra distancia

unas palabras que galopan sobre el aliento sangrante del corazón

.

coloquio ciudadano, pues sin la rimbombancia adulcorada que llaman pasión,

hablar contigo, es introducirse por tus venas y nervios, celestiar tus ojos,

enternecer tu boca y sobre todas las cosas, transgredir tus silencios

.

ciertas veces, como tantas veces, poesía es hablar contigo,

andar por el pretil del cielo en el trasluz de la luna, como un viajero que

hace surcos en la mar, sembrando lucecitas plateadas por las noches

.

peregrino y trashumante de sueños, con el cansino color de unas miradas oyentes,

somos lenguas que ansían el vino, como devotos implorantes que rezan

en el hueco esperanzado, como nuestras almas, calladas y tan vivas como un fuego

.

ciertas veces, que es siempre en nuestras vidas, hablarnos es poesía y viceversa,

expertos el uno del otro, comiéndonos las palabras para deshacer todo y volverlo

a crear como hijos e hijas de un sentimiento que nosotros inventamos

.

las palabras son querubines hermafroditas, que quedan bien en tu boca y en mi boca

y se la pasan corriendo desde una comisura a la otra, haciendo formas y sonidos

que resbalan por el diapasón en toda su escala de entendimiento

.

ciertas veces hablar contigo es un paraíso exclusivo, donde el amor, es el teatro

donde hacemos el papel de un hombre y de una mujer preñados de felicidad,

porque detrás de la palabra que es trueno, hay una luz relampagueando el alma.

.

ciertas veces somos, en el infinito breve del ser, una poesía inacabada, que fantasea

hiriendo los ojos con su brizna enternecida sobre la sombra de una inmensa belleza...

una poesía inacabada que no nos interesa dar por terminada

.

páramo

no sé en qué páramo quedó mi alma

                                ni de dónde salió la ballesta
que disparó la saeta que la partió al medio

                               que no al corazón  
                                                       ¡al alma!

¿sabes lo que me duele?                               
                               que el alma es intangible

la saeta lo es
tú lo eres
yo lo soy

me duele...
                              lo intangible de nosotros


                             

el amor no se responsabiliza por daño, robo o incendio

si rompen los lazos,
si roban tu fe,
si incendian tu cara de verguenza,
el amor no se responsabiliza
.
si rompen las promesas,
si roban tus sueños,
si queman aquellas cartas,
el amor no se responsabiliza
.
si rompen tu recato en mil pedazos,
si te roban un beso inefable,
si incendian tu alma de pasión,
el amor no se responsabiliza
.
si rompen las barreras de tu soledad,
si roban todas tus sonrisas al despertar,
si te queman todas las dudas,
el amor no se responsabiliza
.
el amor no se responsabiliza
por la locura, el placer, el dolor y la ausencia
el amor no se responsabiliza
porque todo amor está en cada uno de nosotros
y con él, podemos hacer tanto bien como tanto mal
.

la vida somos cada uno de nosotros

sin ningún recuerdo
sin ningún pensamiento
cruzó la ancha calle principal del pueblo
lleva en un balde de latón, dos camisas y dos pantalones
perdido entre las prendas un jabón con las puntas redondeadas
es cual un canto rodado que trajo el río
su vestido de percal tiene un delantal gris que lo abraza
sus zapatos son negros y toscos de donde nacen pantorrillas blancas y bien torneadas
pero allí va, la joven de belleza inefable
.
en la vereda que da a su frente unos niños retozan
al parecer podrían ser gorriones grises inquietos y la imagen sería la misma
una bandera se deja caer en un mástil herrumbrado
y sentado en un trozo de tronco, un viejo soldado con su uniforme sureño habla para sí
.
por encima de un muro de piedra las cinacinas se asoman curiosas
al tiempo que dan un morado tono al cielo nublado y sombrío
.
la fuente está rodeada de mozas que fregan prendas ajenas
no parecen madres ni hijas, parecen espectros que danzan alrededor de la fontana
el agua turbia se altera por el chorro de agua que sale de unos sapos de piedra
los aros formados tienen vitalidad fresca al centro rodeada de aros de espuma
nadie más que el viejo soldado habla, el resto es silencio
.
¿qué tendrían que contarse los que no conocen otro paisaje?
¿qué preguntar?
tanto la alegría como la pena siempre viste a las personas de este lugar
entonces, ¿qué comentar?
.
ella llega a la fuente
se arrodilla y suspira
al momento que el sol se abre paso entre las nubes
la joven sirvienta alza sus brazos y grita
¡quiero vivir!
¡quiero vivir!
.
los niños siguen correteando
las mozas siguen lavando ropa
el viejo soldado murmura sus recuerdos casi casi en silencio
solo las cinacinas se encienden moradas sobre el muro de piedra
.
todo es rutinario en este pueblo
y mucho más en la ancha calle principal
.
volví a mirar a la joven
ya el sol había vuelto a ocultarse
¡qué gris me pareció aquella muchacha!
¿será cierto que todos nos mimetizamos con el medio?
ay pobres de aquellos que sueñan la vida en medio de tanta rutina
de los que se olvidan de los colores que tienen las pláticas amistosas y las sonrisas
ay de aquellos que se dejan envolver por el silencio
.
el habitat no es culpable
todo puede ser cambiado y todo puede ser mejor
los sonidos de las voces
las sonrisas
la tibieza de la relación humana
todo puede ocurrir
porque todo está en nosotros
.

luciérnaga

tú te conviertes en luz y en sombra,
en mi tiempo perfuma tu pelo
y aquellos versos son azahares,
lo sé porque ese recuerdo muere

el sol siguió su viejo camino,
un muro de atardecer se eleva
y fisgonea en la ventana
la negra noche de estrellas llena

quizá en un recuerdo te escondes
porque tu presencia es una sombra

tu perfume quedó en un secreto
almibarando ansias de ti
y en el hueco de mis torpes manos
acuno caricias como pájaros

hay una fina lluvia en mis ojos,
mi voz se escucha gritar tu nombre
cuando el silencio es como tu sombra
que se esparce dentro de mi alma

ahora te sé sombra cual noche,
brumosa realidad de tu ausencia
que con alevosa intermitencia
se vuelve luciérnaga junto a mi 

 



liberé el alma

un día solté mi alma, de la cadena infame de mi ser
.
el tiempo que peregrinó lares desconocidos
yo ni noté su ausencia
.
al volver me contó sus peripecias:
"Lo ví todo, el mundo y tú en él. Los cielos que no
se agotan con la distancia. Los astros. Y aunque no
creas, el mismo infierno, un horno de fuego frío,
donde los ayes se convierten en música para almas
que pasan suspendidas como fuegos fatuos por
sus inmediaciones"
.
-No me dices nada nuevo, le espeté.
.
"No subestimes un alma, que aunque tuya, es un ente
que tiene algo más que vida"
.
"Ahora tengo conocimiento de todo lo que no es
material y tangible".
"Sé que algunos deseos se convierten en una fe ciega"
.
"Ni dios ni el amor existen"
"Pero para que quebrar el frágil cristal de tu ego,
que no admitirá jamás ser víctima de autoengaño"
.
"Soy tu alma, no tu albedrío, así que cree lo que quieras creer"
.
Mi silencio fue el umbral del último encuentro que
tuve con mi alma.
.
Cuando siento un dolor profundo, pintado de tristezas,
se que es ella, que aunque sabia, es tan humana como yo.

 

la culpa inocente de la lluvia (español y gallego)

llueve
veo ir el agua acordonada
al confín
a su fin
se abre la boca-tormenta
el agua va con sus hombros encogidos
discreta
va por la acera gris
lleva en sus manos de agua -entre desperdicios- una carta
es breve
nunca llegó a las manos que la esperaban
se la lleva el agua
sin saber leer
sin saber porqué
¿porqué la leería?
sigue el agua urgente raspado el cordón de la vereda
le va poniendo fin al mensaje que alguien escribió en la misiva
le pone un principio a una espera interminable
una espera discreta
sola
interior como el alma de la lluvia
que cae
por las calles
de los que escriben cartas ilusionados
y calles de los que esperan con cierta tristeza
.
.
.

#gallego

chove
vexo ir a auga acordoada
ao confín
ao seu fin
ábrese a boca-tormenta
a auga vai cos seus ombros encollidos
discreta
vai pola beirarrúa gris
leva nas súas mans de auga -entre desperdicios- unha carta
é breve
nunca chegou ás mans que a esperaban
lévalla a auga
sen saber ler
sen saber porqué
porqué leríaa?
segue a auga urxente raspado o cordón da verea
vaille poñendo fin á mensaxe que alguén escribiu na misiva
ponlle un principio a unha espera interminable
unha espera discreta
soa
interior como a alma da chuvia
que cae
polas rúas
dos que escriben cartas ilusionados
e rúas dos que esperan con certa tristura

cuando la muerte no sirve para nada

cuando veo el gris aciago

que cauteriza los sueños de los hombres;

el hambre correr tras los niños con sus bocas rotas de gritos y llanto;

ancianos olvidados en los rincones del temblor de sus manos;

mujeres sometidas al escarnio y la sangre en nombre del amor;

la paloma blanca crucificada con esquirlas de misiles;

un obrero, vacíos los ojos, mirando la fábrica cerrada
y

tanto mentiroso hablándome de su plan, su honor y decencia:

muero,

muero,

muero,

un poco más, 

irremediablemente, 

como si el destino del ser, nada más fuera morir, 

sin dejar ni siquiera un rastro, una tímida huella

sobre las sendas de este mundo...

.

y con mi muerte: ¿qué ganará el mezquino mandamás?

.

un tiempo, un amor y una verdad

circuido por tus brazos

yo era el mundo

tu el universo

por el aire, cual el mismo aire, voló tu memoria

como hojas últimas del nostálgico otoño

.

imitando tus pasos

yo fui el mundo

tu el infinito

luego quedaron las palabras brillando en mis manos

y un adiós retumbando por las solitarias calles

.

A veces el sonajero del recuerdo se agita

y me despavila el corazón desbrozando ayes

porque en un rincón de mi existencia, nuestro querer

es estrella en las noches y azul lucero en el alba.

.

me fascinó la flor

le creí, la adoré

jamás en la simiente yo pensé

no era un tiempo de pretender razones

.

así fue nuestro amor

te sentí, te adoré

si me amabas jamás me pregunté

pues yo mismo me lo inventaba

.

Montevideo

con su gacho gris, tumbado a la izquierda
mi ciudad pasea los transeúntes
por sus calles angostas
casi sin pensar en el futuro
.
quiere olvidar y no puede, -quizá no quiere-
a los malevos de antaño
y vuelca sobre dos trozos de hielo
su caña con vermouth
.
su temple orejano y frugal
que lleva atado una contemporaneidad eterna
ve con asombro, escaparse un pasado
que solo queda en versos y letras de tango
.
toma algún medio y medio
y sale al balurdo cotidiano de la rutina
discreto pero febril, porque le pone corazón
a la vida y al amor
.
se quita el gacho y saluda a la belleza
con un piropo musitado
con caballerosidad y entusiasmo
luego sonríe y con un firulete sigue bailando
.
mi ciudad no ríe porque sí
le cuesta mucho reírse a carcajadas
pero lleva en el alma la bonhomía
que encanta al más exigente
.
mi ciudad, canta su tango inolvidable
en la Clarín y en su corazón
tu y yo somos muy parecidos, Montevideo,
bajo el mismo gacho gris
.

el hombre y su cuento de vivir

el hombre blancanieves habiendo

salvado su vida

corrió al bosque desesperadamente

hasta que halló a los siete enanos:

lujuria, gula, avaricia, pereza, ira, envidia y soberbia

.

no es de extrañar que ello le haya embrujado

y esté tan muerto en vida

que sólo una pócima de amor le hará sobrevivir

.

el hombre blancanieves sabe que no habrá

principescos acontecimientos que le traigan

la felicidad

ni tendrá un espejo que mienta y le refleje

de una forma que no es

.

..

…

el hombre alicia en el país de las maravillas

no necesita un conejo blanco

que le diga que ya es tarde, tiene conciencia de ello

ha vivido en un mundo imaginario

lleno de sinsentidos, plagado de animales

que aparecen y desaparecen

.

el hombre alicia en el país de las maravillas

no ha necesitado inhalar mercurio

para enloquecer su sombrero

está loco por el mundo que ha elegido

para recorrerlo lleno de una infantilidad

que le permite incluso aceptar lo absurdo

.

..

…

el hombre penélope teje sueños

y los desteje en fracasos

teje amores y los desteje en engaños

el hombre penélope no tiene donde ir

-en este país no hay trenes-

razón por la cual no puede representar

ni siquiera su papel

el hombre penélope por no esperar el amor

solo espera la muerte

.

rimas y versos

no soy pero tengo

yo no me creo tanto
como me dicen que debo creer
no soy comprador ni soy mercader
ni muy diablo, y "muy" mucho menos santo
.
me la doy de arquitecto
de mi propia vida. Con mucha suerte
seré el aprendiz de mi propia muerte
aunque sea pobre del intelecto
.
tengo los ojos hechos de piedra
de tanto castillo de ilusiones
derrumbados
voces de piedra grita mi boca
con monosílabos de colores
herrumbrados
quiero tener corazón de piedra
y dejar de llorar por los pobres
olvidados
hay poemas pariendo mi boca
que le dan al dolor esos golpes
nunca dados
.


cuatro voces

al mirarla
caían en sus ojos dulces gotas
igual a las que caen de la higuera
.
al tocarla
viajaban sus manos como gaviotas
cual si el viento de su piel persiguiera
.
al besarla
sus labios eran dos islas ignotas
de un mar que jamás nunca existiera
.
al amarla
las virtudes ya no eran tan remotas
ni el amor, un sueño que se viviera
.


perdida la fe

tenía por costumbre llorar
por tanta soledad en las cosas
.
quería atajar la oscuridad
que rodeaba su débil mundo
.
tenía un miedo eternizado
en las niñas negras de sus ojos
.
cuando venía la medianoche
más y más respiraba su tiempo
.
era lluvia que al repicar
en su inocente llanto, moría
.
dicen que fue por tanta tristeza,
lo cierto es que ni siquiera sale
.
dicen que inventa muchos silencios
que cantan a coro sus desgracias
.
pero nadie sabe cuan amargo
es el sabor de perder la fe
.