la realidad ilusoria - Verso libre

nacemos y lanzamos un grito, aterrados
rompiendo a llorar inconteniblemente
quizá porque es en el único momento
en que tenemos conciencia
(conciencia de que empezamos a morir)
.
luego en la niñez, viene con lo fantástico e ilusorio,
las manos son aviones,
los dedos piernas que caminan sobre la mesa,
las manchas de la pared, monstruos
con chapitas y una bolita, el partido clásico
.
en la pubertad ¡qué ilusión!
nos enamoramos de ficción
y andamos como bobalicones con una sonrisa
delante nuestro
.
de la adolescencia a la juventud, ilusionamos
con cambiarlo todo,
el hábito de vida que nos enseñaron,
la esquina, el barrio, el país y el mundo
pero lo único verdadero es el panfleto y la
barricada
.
adultos, ni siquiera nos damos cuenta del
porqué y para qué estamos en la vida...
criticamos todo, sabemos de todo, aún cuando
nos vamos cuesta abajo
.
la mayoría de nuestros consejos hacia nuestros
hijos, son aquellos que ni siquiera tomamos en
cuenta,
pero con el "quiero que tengas una vida mejor a la mía"
nos escudamos
.
cuando ancianos, nos retiramos de todo y somos
bufones de nuestros nietos, en lugar de sabios
que pueden -experiencia mediante- hacer saber
sobre muchas quimeras que les esperan a nuestra
descendencia
.
al morir, gritamos en silencio y lloramos sin lágrimas,
porque
¿qué ganaríamos con un escándalo en el suspiro final?
.
y en la quietud de nuestro exilio último,
somos tributarios de los que vienen detrás
haciendo casi-casi lo mismo
.
entonces
¿dirías que la realidad es ilusión?
o que
¿la ilusión de vivir es lo que cuenta?
.