américa
en la tierra nueva, nos sangra un costado
con sangre y tristezas
en la tierra nuestra, los hijos estamos
sin madres ni fuerzas
.
ay, que sueño eterno, que tiempo soñado
sin vidas ni espermas
nos cortan cuchillos de arriba a abajo
en horas secretas
.
en la tierra nueva, soy americano
de ideas alado
lleno de esperanzas yo sigo buscando
el cielo más claro
.
¿quien nos habrá cambiado el destino nuestro
de lunas y estrellas?
¿porqué recitamos el poema muerto
de falsas promesas?
.
en la tierra nuestra
nos sangra un costado
con sangre y tristezas
.
en la intriga del dolor
en ese espacio intrigante
en donde habla la muerte con los muertos,
andan perdidos y sufren
los desaparecidos, antes presos
.
no necesito la musa
para escribir palabras que yo siento
palabras que también sufren
como maldita noche en cielo negro
.
la brújula no nos sirve
no tiene norte, tiene este silencio
la pluma se tambalea
entre líneas de odio y de desprecio
.
en ese espacio intrigante
una fotografía de otro tiempo
nos ajusticiará el alma
truncando lo mejor de nuestros sueños
.
en la tierra nueva, nos sangra un costado
con sangre y tristezas
en la tierra nuestra, los hijos estamos
sin madres ni fuerzas
.
ay, que sueño eterno, que tiempo soñado
sin vidas ni espermas
nos cortan cuchillos de arriba a abajo
en horas secretas
.
en la tierra nueva, soy americano
de ideas alado
lleno de esperanzas yo sigo buscando
el cielo más claro
.
¿quien nos habrá cambiado el destino nuestro
de lunas y estrellas?
¿porqué recitamos el poema muerto
de falsas promesas?
.
en la tierra nuestra
nos sangra un costado
con sangre y tristezas
.
en la intriga del dolor
en ese espacio intrigante
en donde habla la muerte con los muertos,
andan perdidos y sufren
los desaparecidos, antes presos
.
no necesito la musa
para escribir palabras que yo siento
palabras que también sufren
como maldita noche en cielo negro
.
la brújula no nos sirve
no tiene norte, tiene este silencio
la pluma se tambalea
entre líneas de odio y de desprecio
.
en ese espacio intrigante
una fotografía de otro tiempo
nos ajusticiará el alma
truncando lo mejor de nuestros sueños
.
ResponderEliminarEste su segundo poema, "en donde habla la muerte con los muertos", me ha vencido este verso, y luego entero, y todo.
Del primero no puedo decir nada, sólo que es cierto para muchos y en estos tiempos.
Siempre hay una tierra que sangra, o más de una, o ¿qué tierra no ha sangrado nunca?
Gracias, Omar, por la belleza y su poesía.
Saludos desde el norte
m.
Qué sentidos poemas hermano poeta, sangra el costado, herido por el que tiene el poder y se cree dueño del universo. Grandes letras.
ResponderEliminarEdwin Yanes
www.poesiagt.com
América sangró por algunos que la sometieron sin escuchar sus voces. El segundo poema habla de esos desperecidos que fueron parte de una época, donde los dictadores sembraron la muerte. Esas fotos todavía lloran.
ResponderEliminarUn abrazo poeta y se agradece tanta sensibilidad con el dolor.
Me conmovieron hondo tus dos poemas Omar.... que no necesitaron "musa" para ser muy especiales. ¡te saludo con respeto y admiración por ellos! aunque la realidad necesaria nos deja gusto amargo......
ResponderEliminarToda América Latina reclama sus muertos.Cada país sigue con la cruz a cuestas, esperando respuestas que no llegan. Merecido poema homenaje.
ResponderEliminarmariarosa
Esa es America, tal como la describes. Nos sangra un costado, cada gota de sangre un caido y seguiremos sangrando... S.O.S. Venezuela.
ResponderEliminarAmérica y dolor unidos. ¿Para cuándo la felicidad llegará a Hispanoamérica, querido amigo?
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