en la hora inútil - Rimas

¡basta! musas, ideas, pensamientos...
que escribo los poemas sin sentido,
nada surge que antes no hube oído,
se repiten tal como lluvia y vientos,
se copian entre sí cual cualquier llanto,
me sume en el hartazgo en mi nacido
que sobre este papel ninguna cosa
será mi verso en rima, ni una prosa
.
hoy mis lápices para mi son vanos;
tú ya no me conoces,  soy ahora
mi alma muerta, dejó su seductora
gracia en el hueco gris de mis dos manos,
para ser como todos los humanos
un ser simple que vive la triste hora,
si toda inspiración está marchita
y su propia poesía
no le quiere y tampoco necesita
.